La rose attends patiemment,
qu'on lui éffleure les pétales avant qu'ils ne tombent .
Sa délicatesse .
La delicatesse c'est quand
le bout de ses mains moites , ses doigts sont froid preske mouillé .... elle tremble doucement sont coeur se sert elle ferme les yeux ....
Il fait beau cette nuit ... il n'y a que le bruit du vent qui traverse ces feuilles rougient par l'automne ... dans ma toure de prison tamisée je respire cette aire frais qui a le gout d'herbes mouillées ... je vois les lumiére qui éclairent les toits de mon quartier ...
Les choses , il suffit d'y avoir pensé une seule fois pour qu'elles finisent par vous accaparer l'esprit et vous attirer si violement à elles qu'on ne se plait plus que dans leurs fréquentations.
J'aimerais étre un arbre pour mourir tous les ans en couleurs ....
