Jeudi 21 juin 2007 à 22:37
Une rose à la rosée du soir voudrait exploser son coeur et laisser
échaper des petales sur ses épines ensanglantées de parfum doux et
pourtant enivrant ....
La rose attends patiemment,
qu'on lui éffleure les pétales avant qu'ils ne tombent .
Sa délicatesse .
La delicatesse c'est quand
le bout de ses mains moites , ses doigts sont froid preske mouillé ....
elle tremble doucement sont coeur se sert elle ferme les yeux ....
Il fait beau cette nuit ... il n'y a que le bruit du vent qui traverse
ces feuilles rougient par l'automne ... dans ma toure de prison tamisée
je respire cette aire frais qui a le gout d'herbes mouillées ... je
vois les lumiére qui éclairent les toits de mon quartier ...
Les choses , il suffit d'y avoir pensé une seule fois pour qu'elles finisent par vous
accaparer l'esprit et vous attirer si violement à elles qu'on ne se
plait plus que dans leurs fréquentations.
J'aimerais étre un arbre pour mourir tous les ans en couleurs ....